?

Log in

No account? Create an account

Previous Entry Share Next Entry
о статистике... в канун дня победы
ivakol1
немного о статистике....

едем с коллегой в метро. канун майских праздников... точнее, дня победы. впереди 4 выходных дня... без уроков и прочей школьной прелести.
едем не с пустыми руками. их приятно тяготят подарочные пакеты, а в них - подарки родителей наших обучающихся... к празднику.
собственно, мы оба по объективным возрастным причинам берлин не брали, под курском в танке не горели, да и вообще. сугубо мирные люди. с чего поздравления, а тем паче - подарки? да и вообще, подарки учителям от родителей учеников? с чего, собственно? тем более, школа у нвс частная, дорогая...
в каком-то журнале (так изящнее начать предложение, а на самом деле, в русском репортере) совсем недавно попалась фраза о том, что взятки и подношения, красиво именуемые заморским словом коррупция - это форма связи в социальной системе. убери подношения - развалится система. пока набирал текст, вспомнил автора этих слов - симон кордонский.
так вот, едем мы с коллегой и обсуждаем... нет. делимся... или... нет-нет, не хвастаемся... неважно. у кого - что... и мелькает фразка: а ко мне они (родители такого-то) не заходили... а у меня были... а третий класс в этот раз... сомнительные такие фразы, странные...
учится у меня девочка. сейчас уже заканчивает школу. с первого класса учится. хорошая девочка, почти отличница. папа с мамой хорошие. не знаю, поют ли про паровоз, но хорошие. первые годы регулярно приходили, интересовались успехами и неуспехами дочери. такие, нормальные родители, правильные. и вовсе не потому, что папа появлялся накануне каждого праздника у меня (и не только) в кабинете с бутылкой вискаря в пакете. интеллегентно так, и в то же время по-мужски. с искренним уважением. и не поднималась рука не взять, и язык не поворачивался отказатся. я ж родину за этот пакет не продаю. и педагогические принципы тоже. все честно, объективно... ну, а это так, незначительный знак внимания.
так продолжалось несколько лет. и вдруг, однажды, перед каким-то праздником, он не зашел. ужас, как вы понимаете, не в этом. а в том, что я поймал себя на мысли, что ОТМЕТИЛ ЭТОТ ФАКТ. Мне вдруг стало невыносимо, безумно, отчаянно стыдно. отчетливо помню, мысль настигла меня в лаборантской. я дико выругался вслух (стены толстые) впервые всерьез подумал, что надо менять профессию. срочно! пока не втянулся и не подсел на эти бутылки, коробки, конверты и прочее.
это продолжалось, как в коротком рассказе жванецкого, недолго.
и вскоре перестало.
а папа появился на следующий день. извините, - говорит, протягивая пакет, - в командировке был.
черт, а я чуть себе жизнь не поломал...
мой дед, кадровый офицер, прожил долгую жизнь. 89 лет. из них 87 с половиной был здоров и деятелен. жизнелюбив и жизнеутверждающ. отслужив финскую и закончив в кенигсберге отечественную, демобилизовался в начале 50х, плюнув на академию и папаху. приехал вместе с бабушкой в подмосковье, отстроил дом, по тем временам нехилый - два этажа красного кирпича. победитель. было на что.
они общались с пол-Союза ССР! одполчане. дом был вечно забит гостями. стол ломился всегда. огород, пенсия старшего офицерского состава, бабкины кулинарные таланты творили чудеса, деформируя реальность времен тотального дефицита. образец гостеприимства во мне выработан на всю жизнь.
у деда была книжка. записная. черная. толстая. красивая - смерть! она была исписана аккуратным почерком, черных чернил перьевой ручкой от а и до я адресами от порта балтийск до порта анадырь. за две недели до каждого праздника почтальон приносила деду "на заказ" толстую пачку открыток. красивых. дорогих. поздравительных. дед открывал книжку и начинал писать. это был титанический труд. сизифов с точки зрения сегодняшего пользователя электронной почты, для которого в один клик помещается день-два работы деда тридцать лет назад. в доме все умолкало: хозяин работает. граф пишет роман. эпистолярный, но все же таки...
почтальонша три дня спустя забирала пачку - в стандартную щель синего ящика у почты ее было проблематично запихнуть даже малыми партиями.
сразу после праздника в наш почтовый ящик начинали сыпаться открытки со штемпелями самых разных городов СССР?каких только марок на них не было. но ко мне в коллекцию они шли лишь после строгого учета. по списку. кто прислал, кто - нет.
я, подросток, видел в этом нечто гадкое. что это за учет? а если кто не прислал - что, все? вычеркивать из жизни?! я очень любил деда. но в эти моменты...
потом дед начал угасать. потом умер.
я, уже студент, нашел книжку. ту самую. раскрыл и с ужасом обнаружил в ней такой, знаете, дневник тани савичевой.
каждый адрес был, в разное время, судя по чернилам, аккуратно перечеркнут и под ним стояло: умер, дата.
в книжке не было ни одного не перечеркнутого адреса. он пережил всех. и, вероятно, и умирать начал... по очереди, что ли. по письмам и открыткам он вел счет ушедших...
к чему я это вспомнил в канун 9 мая? перечитайте еще раз первую часть текста. там тоже про учет...